Uma figura pequena, uma criança. “Pode”, ele disse sem ânimo. O menino sentou e o que aconteceu a partir dali mudou a vida de Eduardo Cavalcante para sempre.
Prepare-se. Essa história vai te emocionar do primeiro ao último segundo, porque tem histórias que apenas são contadas e essa vai tocar a sua alma. O banco da praça estava frio naquela tarde.
Eduardo Cavalcante tinha 35 anos e parecia carregar o dobro disso. Estava sentado ali há quase uma hora, óculos escuros, bengala apoiada no joelho, terno preto de alfaiataria que custava mais do que muita gente ganhava em um ano. Os cabelos escuros, bem cortados, e a barba, por fazer de dois dias, eram os únicos sinais de que aquele homem estava de alguma forma se deixando ir.
Ele não estava ali por acaso. Estava ali porque não sabia mais onde estar. Tinha tudo.
Cobertura no melhor bairro da cidade, carros importados, empresa que movimentava bilhões, funcionários que tremiam quando ele entrava na sala, mas não tinha o que mais queria. Não conseguia enxergar o rosto das pessoas, não conseguia ver o céu, não conseguia ler uma linha sequer sem alguém lendo por ele. A doença tinha chegado 3 anos antes, rápida, sem aviso.
Os médicos diziam que era progressiva, que nenhum tratamento tinha conseguido reverter, que ele precisava se adaptar. Eduardo tinha 32 anos quando ouviu essa palavra pela primeira vez no consultório e desde então ela era a que mais doía. Mas havia algo pior do que a cegueira.
Era a sensação de que Deus tinha esquecido dele. Foi exatamente nesse momento que ele ouviu uma voz pequena do lado direito. Senhor, posso sentar aqui do seu lado?
O menino tinha uns 8 anos, cabelos loirinhos e despenteados, camiseta azul surrada, bermuda jeans desbotada, tênis com a sola colada por fita, um rosto sujo com o tipo de marca que a vida do lado de fora deixam em quem não tem quatro paredes seguras. Sentou sem cerimônia, ficou quieto por um segundo, então perguntou: “Por que o senhor usa esse óculos assim?” Eduardo franziu a testa, assim como escuro com o sol já baixo. Minha mãe falava que óculos escuro é para quando o sol tá forte.
Eduardo quase sorriu. Quase. Eu uso porque eu não enxergo bem.
Meus olhos estão doentes. O menino ficou em silêncio, pensando. E essa vara branca?
Ele perguntava tudo com aquela inocência e curiosidade que só criança tem. Me ajuda a caminhar para eu não tropeçar”, disse Eduardo. Ah, o menino balançou a cabeça sério, como quem considera aquela informação com cuidado.
O senhor mora aqui perto? Não, eu vim de carro. E por que o senhor tá aqui sozinho?
Eduardo respirou fundo. Era uma criança. Ele podia dizer qualquer coisa, mas por algum motivo que ele não conseguia explicar, disse a verdade.
Eu queria pensar um pouco em quê? Na vida. O menino ficou quieto por um instante.
Depois olhou para as árvores altas que cercavam a praça, com a luz do fim de tarde, atravessando as folhas como ouro derramado. Eu também fico pensando às vezes. Em que você pensa?
Em coisa de criança. Ele deu de ombros. Eduardo riu de leve.
E pela primeira vez naquela tarde um sorriso saiu tímido. Como você se chama? Miguel.
E o senhor Eduardo? Senhor Eduardo? Miguel olhou para ele de lado.
O senhor tá triste? A pergunta pegou Eduardo de surpresa. Por que você pergunta isso?
Porque o senhor tá sentado aqui sozinho, fazendo cara de quem tá triste. A minha mãe fazia essa cara às vezes antes de ir embora. Eduardo não respondeu, mas algo nele naquele momento se moveu.
Uma coisa pequena, quase imperceptível, como a primeira faísca antes do fogo pegar. “O senhor vai estar aqui amanhã de novo?”, Miguel perguntou, levantando. “Eu venho aqui todo dia nessa hora”, disse Miguel.
Eduardo ficou imóvel por um momento. “Pode”, ele disse. E o menino saiu andando pela praça com a leveza de quem não carrega peso nenhum.
Eduardo ficou no banco por mais um tempo, em silêncio, com uma sensação estranha no peito que ele não conseguia nomear. Mas o que aquele menino traria nos próximos dias? Eduardo ainda não tinha a menor ideia.
Miguel voltou no dia seguinte, às 4 da tarde, pontual, com uma mochilinha pequena nas costas e um biscoito na mão. Sentou do lado de Eduardo, sem nem perguntar, como se aquele banco já fosse dos dois. Oi, senor Eduardo.
Oi, Miguel. O senhor tá menos triste hoje? Um pouco.
Bom. O menino mordeu o biscoito. Quer um pedaço?
Não, obrigado. O senhor nunca come nada aqui? Geraldo, meu motorista, às vezes traz café.
Geraldo é seu amigo? Eduardo parou. Era uma pergunta simples, mas nunca tinha pensado assim.
É meu motorista. Mas ele é seu amigo também? Silêncio.
Acho que sim. Miguel mordeu mais um pedaço do biscoito. Todo mundo precisa de amigo.
Eu não tenho muito amigo não. Miguel falou naquela inocência que Eduardo sentiu. Mas aqui na praça eu gostei de ter o senhor para conversar.
Eduardo ficou olhando para a frente, para as sombras que via no lugar de árvores e pessoas. “Você vem aqui todo dia mesmo?”, Eduardo perguntou. “Todo dia nessa hora?” Miguel respondeu, balançando as perninhas.
Aqui nessa hora as pessoas passam e me dá o que comer. Às vezes me dá um dinheiro para comprar pão. Eduardo, que não enxergava e não via a roupa do menino surrada e suja, engoliu seco quando ele falou isso.
Miguel ainda completou. Aqui tem ar fresco e você não tem pressa de ir para casa? Eduardo perguntou com a voz trêmula.
Não muito disse o menino. Simples assim. Eduardo não perguntou mais.
Algo naquela resposta tinha um peso que ele decidiu não mexer. Ficaram em silêncio por um tempo. Um silêncio bom, daqueles raros que não precisam ser preenchidos.
Mas foi na tarde seguinte que Miguel fez uma pergunta que Eduardo não esperava e que mudaria tudo. Senhor Eduardo, o senhor acredita em Deus? A pergunta caiu no meio da tarde, como uma pedra num lago quieto.
Eduardo não respondeu na hora. Por que você pergunta isso? Porque eu oro todo dia disse o menino simplesmente.
E às vezes eu fico me perguntando se todo mundo faz isso ou se sou eu. Eduardo ficou quieto. Nem todo mundo faz.
Ele disse por fim. O senhor faz. Ele fez uma pausa.
Já fiz. Parou por quê? Eduardo olhou para o chão, para onde as sombras terminavam, porque achei que Deus tinha parado de me ouvir.
Miguel ficou muito quieto, pensando com a seriedade de quem carrega algo que crianças normalmente não carregam. Minha mãe falava que Deus nunca para de ouvir, mesmo quando ele não manda uma resposta agora a um momento certo para tudo debaixo do céu. O menino disse por fim e não disse mais nada.
Ficou ali comendo o biscoito com uma inocência e simplicidade, como se aquelas palavras fossem a coisa mais simples. E Eduardo ficou pensando naquela frase pelo resto do dia, pelo resto da semana. Naquela semana, Miguel voltou todo dia.
Cada tarde era diferente. Às vezes chegava quieto e ficava só olhando a praça. Às vezes trazia uma fruta e dividia ao meio com Eduardo sem pedir licença.
Às vezes ficava contando o que tinha visto pelo caminho. Contava tudo com aquele jeito simples, com aquele jeito que só criança tem. Eduardo foi percebendo que esperava por aquelas tardes, que a melhor parte do seu dia era estar ali com Miguel naquela praça simples.
Miguel chegou com algo na mão e o que ele fez, Eduardo nunca esqueceria. Miguel chegou com um livrinho pequeno, capa preta, bem usado, com as bordas gastas de tanto ser aberto. Então, Miguel disse: “Trouxe algo hoje”.
O quê? Eduardo perguntou. Miguel pediu para ele encostar a mão para adivinhar.
Então ele disse: “É um livro?” Miguel disse sorrindo. Quase acertou. É uma Bíblia.
Miguel segurava com cuidado, como quem segura algo precioso. Era da minha mãe. Você lê a Bíblia?
Leio. Ele abriu com cuidado. Minha mãe me ensinou a ler nela.
Antes de ir embora, ela disse: “Miguel, enquanto você souber ler esse livro, você nunca vai estar sozinho.” Eduardo ficou quieto. “E você acredita nisso?” “Aredito, senhor.” Miguel respondeu sem hesitar. “Posso ler um trecho pro senhor hoje?” Eduardo abriu a boca para dizer não, mas o que saiu foi pode Miguel abriu numa página marcada, leu devagar, com cuidado, o dedo, acompanhando cada palavra, como a mãe havia ensinado.
Tudo posso naquele que me fortalece. Filipenses 4:13. Ele fechou os olhos por um segundo.
===== PART 2 =====
O parque ficou em silêncio. O vento moveu as folhas altas das árvores e Eduardo sentiu aquelas palavras descerem por dentro dele como água num dia de calor, tocando em lugares que ele tinha fechado com chave. Tudo posso naquele que me fortalece.
Ele tinha sido forte a vida toda, tinha construído um império, tinha tomado decisões que moviam mercados, tinha sido o homem que todo mundo olhava quando entrava numa sala e agora estava sentado num banco de praça, cego, sem saber mais quem era. E um menino de 8 anos acabava de lhe dizer que havia uma força diferente da sua disponível para ele. Miguel, Eduardo, disse com a voz um pouco rouca, você lê isso todo dia?
Todo dia? O menino fechou a Bíblia com carinho. Quando eu fico com medo, quando eu fico triste, quando eu não sei o que fazer, eu abro aqui e leio, e parece que alguém tá me abraçando por dentro.
Eduardo sentiu os olhos arderem, mas não disse mais nada, mas por dentro algo estava mudando num lugar que ele tinha trancado fazia muito tempo. E o que viria na semana seguinte, ele não esperava, porque naquela próxima tarde, pela primeira vez, Miguel não apareceu. 4 horas.
Eduardo estava no banco, esperou 4:30, nada, 5 horas. O sol foi baixando e Miguel não apareceu. Eduardo ficou quieto por um tempo, tentando ligar, tentando se lembrar que era só uma criança que ele mal conhecia, que provavelmente tinha ficado brincando em algum lugar, mas não conseguia parar de pensar.
A inquietação crescia devagar, primeiro no peito, depois nos ombros, depois na garganta. Geraldo, ele chamou. O motorista se aproximou.
Senhor, tem alguém aqui na praça que você consiga perguntar sobre o menino? Aquele que fica sentado comigo todo dia? Geraldo foi até um grupinho de pessoas perto do xafaris.
Voltou alguns minutos depois. Senhor, uma moça disse que conhece ele. O que ela falou?
Geraldo respondeu. Ela disse que ele mora num barraco aqui atrás, que é órfão, que sempre está por aqui pedindo comida desde que a mãe morreu há um ano, que vive sozinho desde então, se virando como pode. Ele fez uma pausa e que ninguém viu ele por aqui hoje.
O que Eduardo fez a seguir surpreendeu até o Geraldo, que trabalhava para ele há 15 anos. Eduardo se levantou do banco num salto. Me leva até lá, senhor.
Talvez seja melhor. Me leva, Geraldo. O barraco era menor do que Eduardo imaginava.
Geraldo descreveu para ele: “Tinha uma porta de madeira improvisada, paredes feita de papelão, e ali dentro, deitado no colchão fino, estava Miguel, sozinho, com febre, o rosto vermelho, a respiração curta, a camiseta encharcada de suor. Do lado do colchão fino, a bíblia da mãe aberta, como se ele tivesse tentado ler antes de estar ali doente. Eduardo entrou, se ajoelhou do lado do colchão, colocou a mão na testa do menino, quente demais, Miguel.
===== PART 3 =====
O menino abriu os olhos devagar. Senhor Eduardo. A voz saiu rouca de quem está com febre há horas.
O senhor veio até aqui? Vim. Como o senhor me achou?
Perguntei na praça. Eduardo não tirou a mão da testa do menino. Eduardo respirou fundo.
Você tá aqui sozinho? O menino ficou em silêncio por um momento. Estou, senhor, desde que a mamãe foi embora.
Ele disse baixinho, com aquela dignidade pequena e enorme ao mesmo tempo. Eduardo fechou os olhos por um segundo. Pensou no menino de 8 anos que chega todo dia na praça às 4 horas com um biscoito na mão, oferece metade a um estranho, lê versículo em voz alta e vai embora, balançando as perninhas como se o mundo fosse leve, quando na verdade voltava para um barraco vazio, sem comida e sozinho desde que tinha 7 anos.
O que Eduardo fez a seguir surpreendeu até a ele mesmo. Eduardo disse sem levantar. Liga pro hospital particular, o São Lucas.
Agora? Sim, senhor. Disse Geraldo pegando o telefone rápido.
E pega a Bíblia dele com cuidado disse Eduardo. Geraldo pegou a Bíblia do chão delicadamente e o colocou na mochilinha de Miguel. Eduardo olhou para o menino.
Você não vai ficar sozinho mais. Os olhos de Miguel brilharam, mesmo com a febre, e Geraldo, que conhecia o patrão há 15 anos, nunca tinha visto aquilo antes. Nunca tinha visto Eduardo Cavalcante engolir o choro.
Transferiram Miguel naquela mesma tarde para um quarto particular, limpo, com televisão e janela grande, dando [limpando a garganta] vista para um jardim. E ali, enquanto Miguel dormia com a febre baixando, Eduardo ficou sentado na cadeira do lado da cama, olhando para aquele rosto pequeno, mesmo sem enxergar, e ficou pensando em tudo que ele agora sabia sobre aquela criança e sentindo o peso daquilo dentro do peito de um jeito que não tinha nome. Geraldo contou o que tinha descoberto naquela noite, com a voz de quem não sabia direito como colocar aquilo em palavras.
O pai de Miguel tinha morrido dois anos antes, acidente de carro numa madrugada de chuva. Miguel tinha 6 anos. A mãe tinha uma doença rara e sobreviveu por mais um ano.
Lutou, mas, infelizmente, morreu. Mas o tempo que ficou ensinou o filho a ler palavra por palavra na Bíblia. O suficiente para dizer a ele que Deus falava pelas páginas, o suficiente para deixar nele algo que dinheiro nenhum compra.
Miguel tinha s anos quando ficou sozinho. Não tinha avós vivos, não tinha tio, não tinha ninguém. Os vizinhos ajudavam quando podiam, mas cada um tinha a sua própria vida.
E o menino foi aprendendo a se virar, a dormir sozinho no escuro sem fazer barulho. Ele não vai a nenhuma escola? Eduardo perguntou com a voz baixa: “Não sei informar, senhor, mas tudo indica que não.
A vida desse menino virou do avesso quando os pais se foram. Aquele menino de 8 anos estava carregando um peso que muitos adultos não aguentariam. Mas o que aconteceu na manhã seguinte, quando Miguel acordou, nenhum dos dois estava preparado.
Miguel acordou com menos febre e mais cor no rosto. Quando Eduardo entrou no quarto, o menino já estava sentado na cama com a Bíblia no colo. Senhor Eduardo.
Ele abriu o sorriso largo. O senhor já viu o jardim daqui. Dá para ver a árvore e tudo.
Eu sei. Escolhi esse quarto por causa disso. Miguel olhou para ele.
Por quê? Porque você gosta da praça de natureza? Eduardo puxou a cadeira e sentou.
Pensei que uma janela com árvore ia te fazer bem. O menino ficou quieto por um momento. Senr.
Eduardo, por que o senhor faz tudo isso por mim? Eduardo respirou fundo. Era a hora de ser honesto, porque você fez algo por mim que nenhum dinheiro do mundo teria conseguido.
Eu? O quê? Você me fez querer voltar a viver, mesmo sem enxergar.
Eu estava naquele banco todos os dias porque não sabia mais para onde ir. Eu tinha perdido a vontade de muita coisa. Ele olhou para o chão.
E aí você chegou perguntando sobre meu óculos, me oferecendo biscoito, lendo versículo em voz alta. E eu fui percebendo que aquela hora da tarde era a mais importante. Miguel ficou olhando para ele com os olhos brilhando.
Eu também esperava, ele disse todo dia. Eu ficava pensando: “Daqui a pouco eu vou lá no banco falar com o senhor de óculos. Por quê?
Porque o Senhor me ouvia, porque o Senhor me tratava bem, não como um mendigo, como todos falavam comigo, mandava eu me afastar. Eduardo sentiu o poder daquelas palavras pequenas, sentiu a dor daquele menino e dessa vez não engoliu o choro, deixou as lágrimas caírem. O Senhor só me tratou bem, como se eu fosse importante.
Ele completou. Você é importante, Miguel”, respondeu Eduardo. O menino abaixou o olhar, como quem não estava acostumado a ouvir isso.
Então, pegou a Bíblia, abriu numa página marcada e disse: “Posso ler pro Senhor hoje?” “Pode.” O menino leu devagar, com cuidado, o dedinho acompanhando cada palavra, porque para Deus nada é impossível. Lucas 1:37. Ele ergueu os olhos.
Nada. Ele repetiu: “Nem os olhos do Senhor.” Eduardo encheu os olhos de lágrimas. “O senhor já pediu para Deus curar o Senhor?
De verdade?” A pergunta ficou no ar. Eduardo demorou para responder. Então disse: “Não sei se da maneira certa, ou talvez Deus tenha me esquecido.
Não tem maneira certa. E Deus nunca esquece da gente. Miguel falava com aquela vozinha, mas que ao mesmo tempo não parecia ter a idade que tinha.
Minha mãe falava que Deus não liga pro vocabulário. Ele olha pro coração. O coração do Senhor está preparado.
O coração do Senhor tem fé. Eduardo ficou com aquelas perguntas dentro dele por dias. E então, numa manhã que ele nunca esqueceria, Eduardo fez algo que não fazia há anos.
E o que aconteceu depois disso? Os médicos não teriam palavras para explicar. Numa manhã, sozinho no quarto, Eduardo abriu a janela, ficou de frente para a cidade que via só como sombras e manchas e pediu de verdade pela primeira vez.
Deus, eu sei que fiquei muito tempo sem te ouvir, que eu me afastei, que quando as coisas ficaram difíceis, eu escolhi a raiva no lugar da fé. Ele parou, a garganta apertou, mas eu te peço que me cure. Não pelo meu dinheiro, não pelo meu orgulho, mas porque eu acredito em ti.
E aprendi a acreditar de novo por causa de um menino que não tem nada e tem mais fé do que eu tive em toda a minha vida. O vento moveu as cortinas e se não for para me curar, tudo bem. Eu sei que o Senhor tem um propósito para cada um de nós e se esse for meu destino, que seja, mas quero o Senhor de volta na minha vida, no meu coração.
Amém. Ele ficou assim por um longo momento, de frente para o céu, que não conseguia ver, com o coração aberto pela primeira vez em anos. E o que aconteceu a seguir, nem os médicos conseguiram explicar.
[limpando a garganta] Três dias depois, Miguel já estava bem melhor, sentado na cama, tomando suco, com a televisão ligada num desenho. Quando Eduardo entrou no quarto naquela manhã, o menino olhou para ele e parou. Então Eduardo disse: “Miguel, eu consigo ver um pouco dos seus cabelos loirinhos”.
O menino não disse uma palavra, pulou da cama do hospital e abraçou Eduardo bem forte. Os olhos de Eduardo encheram de lágrimas. E então o menino disse: “Eu falei pro senhor: Deus nunca esquece da gente”.
Eduardo não respondeu na hora porque era verdade. Naquela madrugada anterior, ele tinha acordado no meio do sono e enxergado a luz do abajur quarto. Não uma sombra, não uma mancha, a luz nítida, real.
Ele tinha ficado imóvel por longos minutos, com o coração acelerado, com medo de piscar e perder, mas não perdeu. A luz continuou lá, brilhando. E então ele pisou no chão, caminhou até a janela e viu pela primeira vez em três anos as estrelas no céu da madrugada.
Eu fui ao médico de manhã. Eduardo disse para Miguel. Antes de vir aqui, eles não conseguiram explicar.
Ele fez uma pausa. Disseram que a condição está revertendo, que em três anos nenhum tratamento tinha conseguido isso, que não há explicação científica para o que está acontecendo. Miguel ficou olhando para ele com os olhos muito abertos e as lágrimas vieram silenciosas, rolando pelo rosto pequeno, sem ele fazer nenhum esforço para segurar.
Foi Deus. O menino disse baixinho, com toda a certeza do mundo. Foi.
Eduardo. Concordou com a voz embargada. E foi você.
Deus usou você, Miguel. E as lágrimas caíram pelo rosto de Eduardo. Os olhos castanhos de Eduardo, que por três anos não tinham visto nada, agora olhavam de frente para aquele rosto pequeno, cabelos loirinhos, com as lágrimas escorrendo.
Você me ensinou algo que nenhum dinheiro poderia me ensinar ou dar ou que nenhum médico poderia ter feito. que Deus não esquece de ninguém, que a fé não precisa de palavras bonitas, que o amor de verdade não tem preço. Miguel olhava para ele com aqueles olhinhos cheios de Deus e fé.
Eles ficaram em silêncio por um momento, até que o milionário fez uma pergunta que mudaria tudo na vida daquele pequeno. Eduardo respirou fundo. Miguel, eu preciso te perguntar uma coisa importante e você pode dizer não, se você não quiser.
Tá bem. O menino assentiu. Eu gostaria que você viesse morar comigo.
Eu gostaria de me tornar seu pai, te adotar. Eduardo fez uma pausa. Miguel ficou olhando para ele com os olhos muito abertos.
O senhor tá falando sério? Nunca falei coisa mais séria na minha vida. Mas eu sou pobre.
Eu moro num barraco. Eu não tenho nada. Você tem tudo.
Eduardo disse com a voz firme. Você tem fé? Tem bondade, tem um coração que nenhum dinheiro compra.
Ele apertou a mão pequena do menino. Eu é que não tinha nada. Você me devolveu o que eu tinha perdido.
Você me devolveu a visão. Você me devolveu Deus. Você me devolveu o motivo de acordar de manhã.
Miguel olhou para a Bíblia que estava sobre a cama, a Bíblia da mãe. Ficou olhando por um longo momento, como se estivesse pedindo uma resposta ali. Depois olhou para Eduardo.
Minha mãe sempre falava que Deus não me deixaria sozinho. E eu acho que Deus me mandou o senhor também. O senhor é a família que Deus me mandou.
Eduardo não conseguiu falar, só abriu os braços e Miguel o abraçou forte. Os dois ficaram assim por um bom tempo, um homem de 35 anos e um menino de 8. Nos meses seguintes, Eduardo adotou Miguel oficialmente.
Foram meses de papelada, de audiências, de burocracia, mas cada passo era dado com uma paciência que Eduardo nunca tinha tido por nada na vida. A Bíblia da mãe do menino ganhou um lugar especial na mesa de cabeceira do quarto novo de Miguel, num apartamento que agora cheirava a café de manhã cedo e tinha desenho ligado no fim de tarde. Eduardo parou de trabalhar nos fins de semana, passou a ensinar Miguel.
Matemática com paciência, história com entusiasmo, o mundo com os olhos que tinham voltado a enxergar e que agora viam tudo com uma clareza diferente. E Miguel ensinou Eduardo a parar na praça e ouvir o vento, a dar nome às pombas, a agradecer antes de dormir. Toda manhã antes do café, os dois oravam juntos com as mãos dadas em silêncio.
Numa tarde de domingo, foram à missa juntos pela primeira vez. Sentaram no banco. Miguel segurou a Bíblia da mãe no colo.
Quando o padre falou que Deus usa os mais simples para alcançar os mais desamparados, Eduardo olhou para o lado. Miguel estava olhando para a frente, sério, atento, com aquele ar de quem entende mais do que aparenta. Eduardo colocou a mão no ombro do menino.
Miguel pegou a mão dele sem tirar o olhar do altar. E Eduardo Cavalcante, o homem que tinha tudo e não tinha nada, que tinha perdido a visão e voltado a enxergar, que tinha passado anos sem falar com Deus e sido encontrado por ele num banco de praça por meio de uma criança que aprendeu a viver sozinha cedo demais. Fechou os olhos e agradeceu, porque agora ele sabia.
A cegueira mais perigosa não é a dos olhos, é a do coração que não acredita mais. E a cura mais poderosa do mundo não vem de hospital, vem de uma fé simples, honesta e verdadeira. A fé de uma criança que ensinou mais do que qualquer fortuna, porque para Deus nada é impossível.
Lucas 1:37. Deus não muda. Ele é o mesmo ontem, hoje e sempre.
E ele nunca, nunca mesmo esquece de nenhum dos seus filhos. Fim. Eu sei que essa história tocou seu coração, assim como tocou o meu.
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