El refugio siempre parecía estar más concurrido por la tarde.
Fue entonces cuando el público respondió.
Familias.
Estudiantes universitarios.
Parejas jubiladas.
Jóvenes profesionales fingiendo que “solo estaban mirando”.
Personas con correas en bolsas de la compra y una ilusión esperanzadora en sus ojos.
Personas que creían que estaban a punto de rescatar a un perro, sin darse cuenta de que a veces el perro también rescataría algo en ellos mismos.
Pero aquel martes, cuando Evelyn abrió la puerta de cristal de la entrada, el ruido le pareció más fuerte de lo habitual.
Los pestillos metálicos de la jaula se cerraron de golpe.
Un pastor ladró desde el pasillo del fondo.
Un terrier dio vueltas en círculos al final de su carrera.
Un voluntario pasó apresuradamente cargando mantas de forro polar dobladas que olían a ropa recién lavada y a lejía.
Todo en el edificio se movía al ritmo familiar de la necesidad.
Y Evelyn había venido preparada para ser práctica.
Ese era el plan que se había repetido a sí misma durante los cuarenta minutos de viaje en coche.
Un perro.
De mediana edad, tal vez.
Calma.
Adiestrado para hacer sus necesidades en casa, si es posible.
Nada demasiado grande.
Nada demasiado exigente.
Solo compañía.
Esa fue la palabra que finalmente admitió en voz alta después de semanas de evitarla.
Compañía.
No porque fuera frágil.
No porque no pudiera vivir sola.
Pero es que la casa se había vuelto demasiado silenciosa desde que su hija menor se fue a la universidad en agosto.
Ahora las mañanas eran silenciosas.
Las cenas me parecieron demasiado breves.
La televisión llenaba el espacio, pero no el vacío.
Y en algún punto entre la segunda taza de café intacta y las tardes en las que se sorprendía escuchando pasos que ya no se oían, Evelyn se dio cuenta de que quería volver a tener una presencia viva en la casa.
No es un reemplazo.
Solo un latido.
Un motivo para abrir la puerta trasera antes de acostarse.
Una figura en la habitación que le recordaba que no estaba afrontando sus días completamente sola.
En la recepción, una voluntaria con una trenza y ojos cansados le preguntó qué buscaba.
“Algo más antiguo”, dijo Evelyn.
“No es demasiado enérgico. Es suave. Se comporta bien en interiores.”
El voluntario sonrió.
“Así que, básicamente, quieres un perro con alma.”
Evelyn rió suavemente.
“Algo así.”
La voluntaria se presentó como Nina y sacó un portapapeles del mostrador.
Recorrieron el primer pasillo lentamente.
Había una perra mestiza llamada Pepper que ladraba con esperanza y estornudaba después de cada dos ladridos.
Una perrita mestiza de caniche con pelo rizado que apoyaba ambas patas contra la puerta y parecía esperar a que la cogieran inmediatamente.
Un bulldog soñoliento con cataratas y cara de filósofo cansado.
Evelyn se detenía en cada carrera.
Ella hizo preguntas.
Ella escuchó.
Intentó imaginarse a cada uno de los perros de su casa.
Pero nada se resolvió.
Aún no.
Nina pareció presentirlo.
—Ya lo sabrás —dijo ella.
“Eso suena sospechosamente a intento de encontrar pareja.”
—Sí —respondió Nina—. Solo que más ruidoso.
Rechazaron la última fila.
Este pasillo era más tranquilo.
No es silencioso.
Los refugios nunca son verdaderamente silenciosos.
Pero más silencioso.
Más apagado.
Los perros de aquí parecían más viejos.
Más sabio.
Como si hubieran aprendido a no malgastar energía ladrando ante cada oportunidad que se les presentaba.
A mitad de camino, Evelyn vio un gran danés en la perrera de la izquierda.
Era enorme incluso tumbado.
El abrigo negro se ha vuelto suave con el tiempo.
Hocico blanco.
Las largas patas delanteras se estiraban torpemente sobre una manta doblada.
Y acurrucado en la curva de su pecho había un pequeño perro salchicha marrón.
No solo cerca de él.
Sobre él.
La barbilla del perrito descansaba sobre las costillas del gran danés con la misma naturalidad como si el perro más grande hubiera sido creado precisamente para ese propósito.
La visión dejó a Evelyn tan paralizada que Nina dio dos pasos más antes de darse cuenta de que no la estaba siguiendo.
—Ahí están —dijo Nina en voz baja.
Algo había cambiado en su voz.
No es exactamente lástima.
Más bien respeto teñido de preocupación.
Evelyn se agachó.
El perrito abrió un ojo.
Entonces el anciano danés levantó la cabeza, lo justo para reconocerla.
Su mirada era serena.
Sin prisa.
Estaba tan cansado que casi dolía encontrarse con él.
Luego, tras una larga mirada, volvió a apoyar el hocico sobre la manta, con cuidado de no despertar al cuerpecito más pequeño que dormía junto a él.
“¿Quiénes son?”
Nina echó un vistazo a la tarjeta de admisión que colgaba de la puerta.
“Otis y Milo.”
Su voz se volvió más grave.
“Son una pareja inseparable.”
Evelyn volvió a mirar a los perros.
Por supuesto que sí.
El vínculo era visible incluso desde fuera de la perrera.
Residía en la disposición de sus cuerpos.
En la completa entrega del perrito al sueño.
En la quietud del viejo danés, que de alguna manera se sentía menos como cansancio y más como protección.
—¿Cuál es su historia? —preguntó Evelyn.
Nina exhaló.
“Su dueño era un hombre de setenta y dos años llamado Walter. Sufrió un derrame cerebral. Fue repentino. Tras salir del hospital, ingresó en un centro de cuidados a largo plazo. Nadie de la familia quiso hacerse cargo de los perros.”
Evelyn tragó saliva.
“¿Y llevan aquí mucho tiempo?”
“Tres meses.”
Parecía sorprendida.
“¿No han sido adoptados?”
Nina esbozó una sonrisa breve y sin rastro de humor.
“Han sido elegidos muchas veces. Pero nunca juntos.”
Esa respuesta quedó entre ellos.
Evelyn no dejaba de mirar a los dos perros.
Otis probablemente tenía nueve, tal vez diez años.
Milo parecía más joven, de unos seis años.
Ambos tenían el pelaje limpio.
Ambos parecían bien cuidados antes de que todo esto sucediera.
No descuidado.
No maltratado.
Simplemente… desarraigado.
Existe una tristeza diferente en los perros que provienen de un hogar lleno de amor y luego lo pierden.
Los perros callejeros saben sobrevivir.
Algunos perros abandonados conocen el miedo.
Pero perros como estos llevan la confusión como una segunda piel.
¿Por qué estamos aquí?
¿Por qué no regresó?
¿Por qué todo huele mal?
—¿Puedo conocerlos? —preguntó Evelyn.
Nina asintió.
Abrió la caseta con cuidado y se hizo a un lado.
Milo se despertó primero.
Se deslizó de Otis con un movimiento fluido y se quedó pegado a la pata delantera del gran danés, parpadeando con recelo hacia la puerta abierta.
Otis tardó más.
Se levantó con el esfuerzo rígido propio de un cuerpo envejecido.
Primero las patas delanteras.
Luego, la lenta reunión de las patas traseras debajo de él.
Por un instante pareció demasiado grande para el pequeño espacio cuadrado del suelo del refugio.
Entonces dio un paso al frente.
Milo lo seguía tan de cerca que su hombro rozaba la pierna del danés cada pocos centímetros.
Como si la distancia misma fuera peligrosa ahora.
Evelyn se sentó en el suelo de la sala de visitas mientras Nina las hacía pasar.
Milo se acercó primero.
No con audacia.
Lo justo para olfatear el aire cerca del zapato de Evelyn antes de volver con Otis.
Otis fue el siguiente.
Bajó su enorme cabeza y dejó que Evelyn le pusiera una mano en la mejilla.
Su pelaje era cálido.
Sus ojos eran amables.
Cansada, sí.
Pero suave.
Entonces, casi de inmediato, giró la cabeza para localizar a Milo.
Todavía está allí.
Solo entonces se tranquilizó.
El pecho de Evelyn se oprimió de una manera que la molestó.
Ella no había venido aquí para dejarse llevar por las emociones por algo poco práctico.
Ella había venido por un perro.
Un perro manejable.
Una decisión clara.
Este dolor no.
No esta complicación de piel, hueso y devoción.
—¿Qué pasa si no van juntos? —preguntó.
Nina apartó la mirada.
Los trabajadores de los albergues aprenden a medir su honestidad.
Si es demasiado, la gente se va.
Si es muy poco, los perros lo pagan caro.
“Intentamos no separar a los perros que tienen un vínculo muy fuerte”, dijo.
“¿Intentar?”
Nina se arrodilló para acomodar la manta de Milo.
“No come bien sin Otis. Otis no descansa profundamente a menos que Milo lo toque. Cuando llegaron por primera vez, hicimos pruebas con separaciones cortas para su ingreso médico.”
Evelyn ya sabía que iba a odiar la siguiente frase.
“¿Cómo te fue?”
La boca de Nina se tensó.
“Milo gritó hasta quedarse sin voz. Otis se estrelló contra la puerta de la caseta intentando volver hacia él.”
Evelyn cerró los ojos brevemente.
Por supuesto que sí.
Ella volvió a mirar a la pareja.
Milo se había acurrucado contra el pecho de Otis, medio de pie, medio apoyado.
Otis permanecía de pie junto a él con la paciente quietud de un viejo árbol.
No es dramático.
No soy necesitado.
Simplemente presente.
Eso fue aún peor.
Es más fácil resistirse a los perros que piden limosna.
Los perros que simplemente se pertenecen el uno al otro hacen que la resistencia se sienta como crueldad.
Un momento después, Denise, la encargada del refugio, entró en la habitación con unos papeles bajo el brazo.
Era enérgica pero amable, el tipo de mujer que había pasado demasiados años buscando el equilibrio entre la compasión, la escasez de espacio para los animales y las decisiones imposibles.
“Van a conocer a mis chicos que me han roto el corazón”, dijo.
Evelyn sonrió levemente.
“Eso parece correcto.”
Denise se agachó junto a Otis y le frotó detrás de una oreja.
“Él era la sombra de Walter. Milo llegó después. Walter lo adoptó cuando un vecino se mudó y lo dejó atrás. Desde ese día, Milo decidió que Otis era suyo.”
Milo alzó la vista al oír su nombre y luego apoyó la barbilla en la pata de Otis.
Denise continuó.
“Dormían juntos. Comían juntos. Esperaban juntos junto a la ventana principal. Después del derrame cerebral de Walter, los paramédicos dijeron que ambos perros permanecieron junto a la camilla hasta que los llevaron físicamente a otra habitación.”
Algo afilado atravesó el pecho de Evelyn.
“¿Walter los pidió?”
Denise asintió.
“Al principio, todos los días. Luego, la trabajadora social finalmente tuvo que decirle que en el centro de atención no se permitían perros.”
Evelyn miró fijamente a Milo.
En el pequeño cuerpo que se apretaba tan completamente contra el perro mayor.
Ante su absurda ternura.
Por la forma en que Otis parecía aceptarlo, no como un inconveniente, sino como un propósito.
“¿Y nadie los cogió?”
“El sobrino de Walter dijo que el gran danés era demasiado viejo y que el perro salchicha era demasiado apegado.”
La frase era tan absurda en su lógica que Evelyn casi se echó a reír.
Demasiado apegado.
Como si el amor fuera un defecto.
Como si debiera recortarse para facilitar su colocación.
Denise revisó las notas en su portapapeles.
“Los han pasado por alto doce veces.”
“¿Doce?”
Nina asintió.
“Una mujer quería a Milo, pero dijo que no quería ‘una responsabilidad médica tan grande’ con Otis.”
“Un hombre quería a Otis para su granja, pero dijo que el pequeño era ‘inútil’.”
“Otra familia dijo que se llevarían a los dos si Milo aprendía a dormir en otro sitio.”
Evelyn miró de un rostro a otro.
“¿Cómo dice la gente estas cosas en voz alta?”
Denise esbozó la media sonrisa cansada de una mujer que lo había oído todo.
“Resulta que es muy fácil.”
Los siguientes minutos resultaron extrañamente íntimos.
Evelyn tenía una golosina en la mano.
Milo lo olfateó y luego miró primero a Otis.
Otis no tomó nada hasta que Milo lo hizo.
Cuando Evelyn se sentó con las piernas cruzadas en el suelo, Milo se subió hasta la mitad de la pata delantera de Otis antes de atreverse a acercarse un poco más.
No era exactamente miedo.
Fue una dependencia marcada por la pérdida.
Si Otis se movía, Milo se movía.
Si Otis se detenía, Milo también se detenía.
Si Otis parecía inseguro, Milo se acercaba más como si pudiera sujetar al perro mayor con el peso de su pequeño cuerpo.
Entonces otro voluntario apareció en la puerta.
Llevaba una correa en una mano.
—Lo siento —dijo—. ¿Quieres que te muestre cómo camina Milo?
Denise dudó.
Evelyn casi dijo que no.
Pero antes de que se supiera la noticia, la correa ya estaba puesta.
El voluntario dio un tirón muy suave.
Milo se alejó tres pequeños pasos de Otis.
Y la habitación se rompió.
El sonido que salió del gran danés no fue un ladrido.
Ni un gruñido.
Era algo más profundo.
Harapiento.
Inmediato.
El sonido de un animal cuya única certeza restante acababa de desaparecer.
Otis se inclinó hacia adelante tan bruscamente que sus patas traseras resbalaron en el suelo.
Milo se giró al instante, retrocedió a toda prisa, esquivó al voluntario y se metió debajo del pecho de Otis.
El danés bajó su enorme cabeza sobre el lomo del perro salchicha como si fuera un escudo.
Su cuerpo temblaba.
No por agresión.
Por pánico.
Nina susurró: “Oh, amigo…”
Incluso el voluntario que sostenía la correa se quedó paralizado.
Milo comenzó a lamer el hocico del perro viejo con pequeños movimientos frenéticos, como si intentara calmarlo, tranquilizarlo, disculparse por haberse alejado aunque fuera tres pasos.
La habitación quedó en silencio.
Todos los humanos que estaban allí sintieron lo mismo al mismo tiempo.
Lástima.
No porque alguien tuviera la intención de hacer daño.
Porque el daño ya se había producido de todos modos.
Porque su vínculo ya no era un dulce detalle en la ficha de la residencia canina.
Era una emergencia en vida.
Denise exhaló lentamente.
“Hay algo más”, dijo ella.
Evelyn levantó la vista.
Denise dio un golpecito con un dedo en los papeles.
“Walter ya no recuerda muchas cosas con claridad. Pero cada semana, cuando lo visita la trabajadora social, hace la misma pregunta.”
Hizo una pausa.
“¿Mis chicos siguen juntos?”
Nadie habló.
Para entonces, Milo ya se había acomodado, pero solo porque estaba lo suficientemente apretado como para sentir los latidos del corazón de Otis.
Los ojos del anciano danés estaban entrecerrados, aunque su cabeza permanecía agachada en actitud protectora.
Evelyn sintió cómo el aire abandonaba sus pulmones en una larga y silenciosa rendición.
Había perdido la discusión con el aspecto práctico, y ella lo sabía.
Aun así, la costumbre hizo un último intento.
“¿Qué edad tiene Otis exactamente?”
“Casi diez.”
“¿Y los problemas médicos?”
“Artritis. Probablemente necesitará soporte para las articulaciones y, con el tiempo, una rampa o ayuda para subir al coche. Quizás necesite más a medida que envejezca.”
“¿Milo?”
“Sano”, dijo Denise. “A menos que cuentes la dependencia emocional”.
Evelyn soltó una risa débil que sonó más a un suspiro.
Miró a su alrededor.
El perro gigante.
El perrito.
El papeleo.
Los rostros cansados de los trabajadores del refugio que habían visto a estos dos casi elegidos demasiadas veces.
Entonces volvió a mirar a Otis y a Milo y se dio cuenta de algo silenciosamente devastador.
Ninguno de los dos perros intentaba impresionarla.
No estaban demostrando ser amigables con la adopción.
No estaban haciendo una audición para una vida mejor.
Sobrevivían en la única forma de seguridad que aún reconocían.
Y pedir que se separen no sería rescatar a ninguno de los dos.
Sería como rematar el daño que alguien más había empezado.
—Vine por un perro —dijo Evelyn en voz alta.
La expresión de Denise se suavizó.
“Mucha gente lo hace.”
Evelyn observó cómo Milo escondía su nariz bajo la pierna de Otis.
Entonces la respuesta surgió con tanta claridad que casi la irritó.
—No —dijo—. Creo que vine por estos dos.
Nina fue la primera en reír.
Entonces Denise también lo hizo, aunque sus ojos se habían vuelto sospechosamente brillantes.
“¿Hablas en serio?”
Evelyn volvió a mirar a la pareja.
Otis había levantado la cabeza lo justo para observarla.
Milo permaneció oculto, salvo por una pequeña oreja marrón y la punta de su lomo.
Ella sonrió a pesar del peso de aquello a lo que estaba diciendo que sí.
“Ningún perro que haga un sonido así debería tener que volver a preguntarse eso.”
El papeleo duró una hora.
Las adopciones siempre lo hacen cuando más importan.
Mientras se firmaban los formularios, el personal sacó ambos expedientes.
Vacunas.
Notas sobre la dieta.
Observaciones del comportamiento.
Su postura favorita para dormir, que al parecer para Milo era “sobre Otis”.
Su juguete favorito, que para Otis había sido un patito de peluche que Milo acabó robándole.
Una nota de un voluntario decía: Si se separan, aunque sea brevemente, para limpiar, reúnanse lo antes posible.
Otro dijo: Milo se tranquiliza si puede oír respirar a Otis.
Cuanto más leía Evelyn, menos se parecía a adoptar dos perros y más a aceptar la tutela de una promesa antigua, ridícula y tierna.
Cargaron el coche con cuidado.
Otis necesitaba ayuda para levantar sus patas delanteras.
Milo se negó a entrar hasta que Otis estuvo cómodamente colocado.
Entonces se incorporó de un salto y se acurrucó junto al danés antes incluso de que se cerrara la puerta.
Durante el trayecto de vuelta a casa, Evelyn no dejaba de mirar por el retrovisor.
Cada vez que lo hacía, veía lo mismo.
Otis descansaba profundamente, con los ojos entrecerrados.
Milo dormía sobre él como si el mundo entero pudiera derrumbarse, pero no mientras aquel enorme cofre siguiera subiendo y bajando bajo su propio cuerpo.
Cuando llegaron a la casa, Evelyn no pudo evitar reírse de lo absurdo de los planes prácticos.
Tenía cuencos para perros, uno de ellos.
Una cama para un perro de tamaño mediano.
Una correa junto a la puerta trasera.
Un conjunto de expectativas.
Al anochecer, tenía dos cuencos preparados, un viejo edredón extendido por la mitad del suelo del salón y un perro salchicha que se negaba a cruzar la habitación a menos que el gran danés se pusiera de pie primero.
Otis, por su parte, se movía por la casa con solemne cuidado.
Inspeccionó cada habitación una vez.
Bebió agua.
Olfateó la puerta del patio.
Luego se dejó caer sobre el edredón con el gemido lastimero de un anciano que se acomoda en una silla.
Milo se subió encima de él al instante.
No a su lado.
Sobre él.
Evelyn se quedó allí parada, mirando fijamente.
—Bueno —dijo en voz baja—, supongo que con eso queda resuelto el tema de dónde dormir.
Las primeras semanas no fueron fáciles.
Otis era más rígido de lo que indicaban los registros del refugio.
Milo entró en pánico la primera vez que Evelyn llevó a Otis sola a una visita de seguimiento al veterinario.
El ruido que hacía desde el pasillo mientras esperaba a que volvieran a casa era tan angustiante que el vecino preguntó después si alguien había “activado una alarma”.
En la tercera semana hubo que construir una rampa porque Otis ya no podía subir ni bajar el escalón trasero con comodidad.
Evelyn pasó un sábado en el garaje con madera contrachapada, tiras antideslizantes y un nivel, murmurando que no esperaba que ser propietaria de una vivienda se volviera tan emocionalmente específico.
Milo supervisaba sentándose justo en medio.
Otis observaba desde una manta en el patio, digno e indiferente, como si la construcción a medida para perros ancianos gigantes fuera simplemente la forma en que la vida debería funcionar.
Luego, poco a poco, fueron tomando la forma de la casa.
Otis cerca de la ventana por las tardes.
Milo lo envolvía como una bufanda.
Otis esperaba junto a la cocina mientras Evelyn cocinaba.
Milo robando rodajas de zanahoria y luego fingiendo inocencia.
Otis estaba tan profundamente dormido que roncaba.
Milo dormía tan profundamente sobre Otis que se estremecía en sueños.
Lo primero que cambió fue el silencio en la casa.
Dejó de sonar vacío.
En cambio, contenía el suave tintineo de las etiquetas, el raspado de patas gigantes sobre madera dura, el pequeño clic apresurado de las patitas de un perro salchicha, el profundo suspiro de un gran danés que se acomodaba, el ronquido absurdamente satisfecho de un perrito que confiaba en un baúl en particular más que en camas, mantas y la razón juntas.
Para el Día de Acción de Gracias, la transformación se sentía tan completa que sorprendió incluso a Evelyn.
Su hija menor, Clara, regresó de la universidad, dejó su bolsa de viaje junto a la puerta y se quedó paralizada en la sala de estar.
Otis estaba dormido en su cama ortopédica extragrande.
Milo estaba dormido sobre Otis.
Clara se llevó la mano al corazón.
“Mamá.”
Evelyn sonrió desde la cocina.
“Lo sé.”
Clara se sentó en el suelo con ellos durante casi dos horas.
En un momento dado, Milo se subió a su regazo durante exactamente treinta segundos, y luego volvió junto a Otis como un hombre que ficha al entrar en su puesto de trabajo.
Más tarde, mientras ayudaba a lavar los platos, Clara dijo: “Estos son los mejores perros que habéis tenido nunca”.
Evelyn miró hacia la sala de estar, donde las dos siluetas yacían fusionadas a la luz de la lámpara.
“Lo sé.”
Luego añadió, porque últimamente le resultaba más fácil admitir la verdad: “Casi me voy con solo uno”.
Clara la miró fijamente.
“¿Cómo?”
Evelyn abrió la boca.
Lo cerré de nuevo.
Y se dio cuenta de que realmente no tenía ninguna respuesta que no la avergonzara.
¿Cómo es posible que la gente divida una oración por la mitad y espere que siga significando lo mismo?
¿Cómo separan la respiración del cuerpo?
¿Calor después del invierno?
¿Cómo es posible que se lleven al perro pequeño y no al gigante que le enseñó seguridad?
¿Cómo se llevan al gigante y no al pequeño corazón que late sobre él como una confianza hecha visible?
No lo haces.
O al menos, Evelyn ya no podía imaginar cómo alguien podía hacerlo.
Meses después, Denise le envió una foto por correo electrónico.
Walter, el antiguo propietario, sentado en una silla de ruedas de una residencia de ancianos con una manta de punto sobre las rodillas.
En sus manos sostenía una fotografía impresa de Otis y Milo durmiendo juntos en la cama del salón de Evelyn.
El texto que aparecía debajo del correo electrónico decía:
Lo observó durante un buen rato y dijo: “Bien. Se acordaron el uno del otro”.
Evelyn lloró en el cuarto de lavado cuando lo leyó.
No porque la tristeza hubiera desaparecido.
Porque el amor había sobrevivido a la tristeza.
Eso importa.
A veces, suceden más que finales felices.
Otis no viviría para siempre.
Esa verdad permanecía silenciosamente en la casa con ellos todos los días.
Su rostro se había puesto más pálido.
Sus pasos eran más lentos.
A veces necesitaba ayuda para levantarse.
A veces, Milo lo observaba con una atención ansiosa que le provocaba dolor en el pecho a Evelyn.
Pero por ahora, tenían mañanas.
La luz del sol incidía sobre la alfombra.
Tenían la rampa.
Cenaban juntos, Otis comía despacio y Milo fingía no estar merodeando, para luego lamer la última gota de caldo del borde del cuenco del perro grande.
Había tardes en las que Evelyn se sentaba en el sofá a leer mientras un gran danés dormía a su lado y un perro salchicha dormía encima del gran danés.
Una casa no siempre se llena más de gente porque se vuelve más ruidosa.
A veces se vuelve más plena porque comienza a honrar lo que ya era sagrado antes de su llegada.
Los animales vinculados enseñan eso a las personas.
No en las clases.
En postura.
Entra en pánico al separarse.
En total ausencia de pretensiones.
A Otis y a Milo no les importaba la comodidad de ser adoptados.
Les importaba permanecer juntos.
Y gracias a que una mujer estuvo dispuesta a dejar de lado el practicismo, pudieron seguir siendo exactamente lo que ya eran:
Dos almas viejas, una gigante y otra diminuta, que comparten el mismo dolor, la misma lealtad y ahora, finalmente, la misma segunda oportunidad.