Se movió por la sala de urgencias con un paso lento y constante, sin descontrolarse ni entrar en pánico, pero con la suficiente nitidez como para atravesar teléfonos, monitores y voces en la recepción. Luego se oyeron patas golpeando el suelo de baldosas, y las puertas automáticas se abrieron justo cuando un gran pastor alemán irrumpió con una niña pequeña desplomada sobre su lomo.
Por un instante, la sala de urgencias se quedó en silencio.
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El perro estaba cubierto de barro, exhausto y sangraba de un hombro. Una tira de tela floral rasgada estaba enganchada al asa de un viejo arnés de perro de trabajo, sujetando el cuerpo inerte de la niña para que no se resbalara. Sus brazos colgaban sueltos a ambos lados. Su vestido estaba roto. Le faltaba un zapato. Tenía sangre en las piernas y tierra seca en las muñecas.
El pastor alemán aminoró el paso en cuanto cruzó el umbral, caminando con cuidado, como si lo único que lo mantuviera en pie fuera la necesidad de ponerla a salvo. Al llegar al centro de la habitación, se agachó, dejó que la niña se deslizara suavemente sobre el suelo de baldosas y se colocó sobre ella.
Un guardia de seguridad se abalanzó hacia adelante.
El perro mostró los dientes y gruñó una vez.
—¡Retrocedan! —exclamó Mara antes de que la situación se agravara. Se arrodilló lentamente con las palmas abiertas—. Oye, amigo. Lo hiciste bien. Déjame ayudarla.
Las orejas del perro se movieron. Su pecho se agitó. Tras un largo segundo, retrocedió medio paso.
Eso fue suficiente.